Живота си след време виждам: надвесила съм аз глава над спомените свои чисти, изпълнени и с радост, и с тъга.
На улица с плочки износени, почива ленивото време. Във сянката дните отминали, се смеят на хорското бреме.
Недогоряло късче черен въглен оставих във гърдите ти да тлее. Където е горяло, пак ще пламне, но този огън – обич не е.
Когато си отива есента, най-тъжно ми е, че ще тръгнеш с нея. В калта от чувства – тъжна и сама, аз идвам грешките си да намеря.
Тя слуша своите песенни приказки, с ококорени питащи зеници... Що е то?...
До болка познат силует, не можах да отмина безмълвен и камбана проплака във мен, недокосната скри се луната...
Песента на щурците Отмерва Оставащите дни Напомня Стар часовник
Пореден самолет прелита над моя дом, над моя бряг и аз дочувам “Компарсита” и танц обичан виждам пак.
Когато чета подобни книги, първото, което ми идва наум, е онази 17-минутна реч на Мартин Лутър Кинг “Имам мечта” (I Have a Dream), произнесена на стълбите на Линкълн Мемориал във Вашингтон на 28.08.1963 г. пред 200-хилядно множество...
Слънцето като пеперуда кацна на последното стъпало на деня. Само стъпките, останали в морето, напомняха, че пътят му не свършва тук.
